A metáfora da mariposa e o lampião.

Em volta do lampião aceso naquele quarto, naquele sítio no meio do nada, vários insetos circundando ao redor, bêbados ao redor do fogo, debatendo-se, caindo no chão, rodopiando com as asas pra baixo, perninhas pra cima, como se estivessem tendo uma convulsão. Não sei se insetos tem convulsão, como os humanos… Devem ter, pois tais humanos se aproximam mais a insetos do que aquilo que chamamos de natureza humana, logo, devem existir insetos mais humanos do que nós.

E os insetos são como anjos caídos, frente a luz divina que os mata, eles acreditam em suas convicções, e amanhecem mortos e pisoteados, por nós humanos, eles são mortos pela própria luz que tanto idolatraram. E a mariposa enquanto rodopiava em volta de sua paixão luminosa, não se importava com seu vício. Ela dançava obscenamente, hipnotizada, suas asas batendo em segundos violentos, chama sensual, como um casal que se ama entre as quatro paredes de um motel de beira-estrada. O calor do lampião queimando as asas é como um casal arranhando as costas um do outro, cravando as unhas no ápice de um prazer enlouquecedor. Ela se joga no vidro do lampião, golpe… Quando o lampião se apaga, ela chora como uma criança, sua fonte de Amor foi embora. Ela vai embora e pousa numa flor no jardim de frente para a janela onde a lampião se acende, ou ela se camufla em um tronco marrom cheio de juras de amor de 1980. E quando a noite chega, o lampião se acende, e ela beija a luz com seus cílios. Ela se curva… Perante aquele fogo suas asas batem um milhão de vezes. A mulher a fazer Amor no quarto também…

 

luz

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